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| Flora existente no meu local de trabalho |
Já não como,
Não bebo
Não durmo
Sequer faço planos
Pra hoje e pra mais.
Até minh´alma de mim foi banida
E esta ferida,
Não cicatriza jamais,
Por te amar demais.
É por ti,
Que eu me faço inconstante
Estou perto e distante
De ti...
Amor.
Mamãe Coruja
Eh, láááá... as coisas estão mal, por esse lado...
ResponderExcluir... tudo, por culpa do PT!
Excluir... ou então, como escreveu Fernando Pessoa...
ResponderExcluirO poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
... ou isso.
ExcluirMas não queiramos decifrar os poetas! Eles são todos nós; uma dor latejante; uma ferida aberta. Eles amam, desamam. Nem ouse questionar do que um poeta é capaz. Eles vivem nossas vidas. Ou saem delas, furtivamente, tão certo como nelas entraram e, de mansinho, em belo conforto se instalaram. A maioria não quer fama, tampouco sucesso. Vive no anonimato, fiel às suas razões. Outros, sequer se apaixonaram. Ou, se estiveram nesse transe inexplicável, apenas em letras extravasaram... o que todo mortal quer um dia sentir.
ExcluirPoetas sentem e dizem o que todos nós gostaríamos de dizer... e de sentir.
Como eu sempre escrevi, Eça é que é Eça ;O)
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