No verdor dos nossos anos não vislumbramos a medida da dor.
Joelhos ralados, brinquedos quebrados, dente de leite extraído...
Não são nada perto das dores do desamor,
Da insistência da vida...
Que nos marcam as ferias,
Já nos parecendo indolor .
Chama a Mamãe
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